Decía Elias Canetti a propósito de su ambicioso ensayo de 1960, Masa y poder, sobre las dinámicas institucionales de control social en el siglo XX, que sentía que por fin había podido «agarrar a este siglo por el cuello». Con su nuevo poemario, podemos decir que Juan de Salas (Madrid, 1999) ha agarrado al suyo también, pero además lo ha hecho pasar por el tubo, hasta hacerle cantar de agudeza, arte e ingenio.

Como si se tratara de una miniserie inspirada en los episodios nacionales de Galdós, este libro emprende con furor y comedia una larga ruta turística por la España decimonónica de Isabel II , las guerras carlistas y el ruido de sables, y, por figuración, nos ofrece una mayor visibilidad de la España del euro en la que nació el autor y el resto seguimos vivos. Por lo tanto, también es una visita guiada a pie de obra por nuestros propios corazones.

Con El siglo Juan de Salas inaugura la epopeya lírica española del nuevo milenio.

Meses después de la muerte de su padre y recién graduada, Marina conoce a Jaime, un hombre veinte años mayor que ella que irrumpe en su vida colmándola de atenciones y planes. En poco tiempo, su día a día da un vuelco: pasa de compartir piso con su mejor amiga Diana, de ir a conciertos y de salir de fiesta a instalarse en el cómodo apartamento de Jaime y cenar cada fin de semana en los mejores restaurantes.

Deslumbrada por la sofisticada vida adulta y el encanto de Jaime, quien también se gana a su familia, Marina se ve sumergida por completo en su mundo, comenzando a olvidar lo que la definía.

Con una prosa que oscila entre la delicadeza lírica y la crudeza visceral, Comerás flores, la novela debut de Lucía Solla Sobral, explora qué significa ser joven, madurar y construirse una identidad. Una novela sobre las distintas caras del amor y los espejismos de las relaciones desiguales, las dificultades del duelo y la amistad como refugio.

Entre el poemario y la novela, entre la prosa y el verso, entre la biografía, la carta, la elegía y la ficción, Raíz dulce juega a situarse siempre sobre una frontera inesperada. Estructurado en torno a una larga historia de amistad truncada por la muerte, este libro recorre dieciséis años de vida y experiencias compartidas, pero también de distancia, soledad y miedo, como si fuera trazando una sinuosa línea de recuerdos sobre la que el lector, arrastrado por la corriente del lenguaje poético, va penetrando en el amor ajeno y la memoria personal. Así, Juan F. Rivero continúa explorando algunas de sus obsesiones literarias: la memoria, el amor, la muerte y la degradación del cuerpo que resiste.

La guerra ha terminado. España está en ruinas. En el cementerio de Alicante exhuman los restos de José Antonio Primo de Rivera. Sus camaradas falangistas van a llevarlo a hombros hasta enterrarlo en El Escorial, morada de reyes, sepulcro imperial. Durante once días y diez noches, el cortejo fantasmagórico avanzará por pueblos y ciudades entre hogueras, escarcha, brazos enhiestos y propaganda: una epopeya fascista de 467 kilómetros para demostrar quién manda en la nueva España.

Sin embargo, la guerra no ha terminado. Una memoria se está construyendo y otra memoria se quiere borrar. En esos días crudos del otoño de 1939, miles de vidas humildes sufren la zarpa de la represión. Presos, fusilados, exiliados, trabajadores forzados, internos en campos de concentración, maestros depurados, vencedores desgraciados para siempre. El régimen trata de esconderlos. Pero ahí están: presentes.

Paco Cerdà, que trazó el rostro humano del 14 de abril, compone una vibrante sinfonía de posguerra. Con un coro de voces olvidadas por la Historia. Con el delirio megalómano de un mito –José Antonio– al servicio de su amo: Franco. Presentes es un viaje al corazón de nuestras tinieblas. El conmovedor relato de quienes soñaron unos ideales jamás enterrados.

Una de las mutaciones más interesantes de la poesía contemporánea tiene que ver con la sustitución del espacio público, de la dimensión social como lugar de mera denuncia. Alta y clara, sí, pero tibia, por más que sus lemas se presten a ser coreados. A la manifestación de las ideas compartidas le sucede el hueso carnoso de lo manifiesto, los cuerpos antes que las pancartas, cuerpos que suscriben lo dicho, que anuncian lo que en ellos se inscribe. Por ese camino de una nueva forma de centralidad política se pasea Laura Rodríguez Díaz (Sevilla, 1998), después de su debut en San Lázaro (Cántico, 2021).

"No queda nadie" es un lúcido ejercicio arqueológico sobre la pesquisa en las ruinas de la memoria. Construida entre la ficción y la realidad, y erigida sobre dos grandes bloques simétricos, hilvana con perspicacia los tiempos y espacios de nuestro pasado y presente.

Negueira de Muñiz es un pequeño pueblo situado al este de la provincia de Lugo. Su futuro se vio truncado por la construcción de un embalse que dejó al pueblo aislado, cuando no anegado, obligando a más de la mitad de sus habitantes a participar en el Plan de Colonización de la Terra Chá. Bajo la migración forzada, dejaron sus tierras por otras extrañas y, en ocasiones, sufrieron el despotismo del régimen.

Décadas después, un estudiante gallego trabaja en Nueva York en una tesis doctoral sobre estos poblados de colonización. Bajo el peso de documentos y de un sofocante verano, investigará sobre el destino de los desterrados, y en especial sobre el de una mujer que desapareció del poblado sin dejar rastro.

Todo para indagar, con una intuición sorprendente, sobre las huellas dejadas en los lugares que habitamos.

«Los pacifistas / miramos la guerra / en paz», reconoce Munir Hachemi en los restos, interpelándonos con cruda sencillez. Y si miramos en paz, es porque tenemos una venda en los ojos: lo personal es político, pero ya es una convención; la miseria nos parece intangible; los restos no nos interesan. Este es un libro que aborda la crueldad, lo roto y lo invisible —con una escritura fragmentaria, ácida— para limpiarnos la mirada y dinamitar el vacío de nuestras buenas intenciones.

Un libro cargado de personajes que rejuvenecen y se miran desde ángulos diferentes, que van y vienen y se cruzan por azar; personajes tristes y alegres, paradójicos e imprevisibles. Laura Chivite proyecta un futuro con múltiples referencias a nuestros días sin dejar de sorprender en todo momento.

Los relatos que componen Gente que ríe trazan una panorámica en sentido inverso al curso de la vida: desde 2060 hasta 1995, año en el que nació la autora. Un libro sin duda virtuoso y desacomplejado, con situaciones distópicas cargadas de reminiscencias, hallazgos y melancolías. Laura Chivite nos pone un espejo a modo de bola de cristal y nos devuelve una imagen inquietante de nosotros mismos, que nos hace reír y nos interroga.

Laura Chivite, que ha sido comparada con autores de la talla de David Foster Wallace, Otessa Moshfegh y Lorrie Moore, es sin duda una gran promesa de las letras españolas..

El poemario, desarrolla como orientación clave lo que el sociólogo pacifista Johan Galtung ?una referencia suya abre el libro? llamó violencia invisible, es decir, no física. Dividido en cinco apartados, el autor elabora cada uno partiendo de una cita, que le sirve de arranque para hablar de la familia, el amor, la muerte, la escritura y el capitalismo; por ese orden. El resultado no deja de ser el fruto de un profundo análisis sobre su propia generación, marcada por el desconcierto, la falta de ilusiones, el desencanto y la pérdida de sentido. En un registro literario en el que predomina el lenguaje directo, existencial, rico en matices coloquiales, entrelazado alguna que otra vez con menciones cultas (Caravaggio o Borges), se sucede lo que el jurado denominó «admirable equilibrio entre el compromiso social, la poesía arraigada y el lirismo íntimo; entre los problemas de este tiempo y la literatura de siempre; entre la delicadeza de su mirada, la potencia de su voz y las aristas de la realidad».

De ágil y cautivadora lectura, "Toda la violencia" supone, a la vez que un ejercicio de lucidez a partir de algunas anécdotas de la vida del autor, una manera de entender la poesía donde se prioriza el mensaje, sin que por ello pierdan los versos su contenida belleza y emoción.

La fama de la desapacible Kimberly Clark Weymouth, una pequeña ciudad eternamente aquejada por heladas ventiscas y mucha nieve, y donde Louise Feldman ambientó el clásico infantilLa señora Potter no es exactamente Santa Claus, permitió a Randal Peltzer abrir una exitosa tienda de souvenirs. Cada día, la ciudad recibe a lectores de la excéntrica escritora y, a regañadientes, vive de ella. Pero ¿qué pasaría si, harto de un destino que no ha elegido, Billy, hijo de Randal, decidiese cerrar la tienda para mudarse a otra ciudad? ¿Podría Kimberly Clark Weymouth permitirse dejar de ser el lugar que ha sido siempre y convertirse en otra cosa?

Bajo la exuberante prosa y la imaginación sin límites de Laura Fernández, se esconde una sólida historia sobre la maternidad, la creación y la renuncia, el arte como refugio y la soledad del incomprendido, en este cruce entre una novela de Roald Dahl para adultos y un alocado y digresivo T.C. Boyle que hubiera leído más de la cuenta a Joy Williams. La señora Potter no es exactamente Santa Claus pretende hacer saltar por los aires la sola idea de la existencia del relato, o del relato único de aquello que somos, porque si algo somos es una infinidad de posibilidades.

Gioconda Belli: «El aliento poético de Aunque los mapas es capaz de crear desde la intimidad un mundo poblado de imágenes que deslumbran por su originalidad y su hondura; un mundo donde se habla de encuentros y pérdidas sin sentimentalismos pero donde la emoción se transmite inequívoca y conmovedora enhebrando las palabras como un lienzo que nos envuelve. Esta es una poesía que se desafía a sí misma, que sorprende por ser accesible y depurada a la vez. Destaca la habilidad de la poeta para finalizar sus poemas con imágenes o conclusiones rotundas y maravillosas como una bailarina que sabe exactamente el movimiento para que su imagen quede vibrando en la memoria cuando termina la música.»

Todo el poemario, pese a su diversidad temática, está vertebrado por una visión que camina entre lo amargo y lo esperanzado, quebrada en el tránsito entre ambas consideraciones. Su madurez emocional le permite tomar distancia respecto al coming of age, convirtiendo su mirada más en una calmada observación de las heridas que en un posicionamiento beligerante. No hay nada en Las niñas siempre dicen la verdad que alce excesivamente la voz: su caminar es ligero, frágil, poderoso. Es el bello germinar de una poeta que ya es certeza, que ya es cimiento y casa.

Todo el poemario, pese a su diversidad temática, está vertebrado por una visión que camina entre lo amargo y lo esperanzado, quebrada en el tránsito entre ambas consideraciones. Su madurez emocional le permite tomar distancia respecto al coming of age, convirtiendo su mirada más en una calmada observación de las heridas que en un posicionamiento beligerante. No hay nada en Las niñas siempre dicen la verdad que alce excesivamente la voz: su caminar es ligero, frágil, poderoso. Es el bello germinar de una poeta que ya es certeza, que ya es cimiento y casa.

Un recorrido por la vida del libro y de quienes lo han salvaguardado durante casi treinta siglos. Este es un libro sobre la historia de los libros. Un recorrido por la vida de ese fascinante artefacto que inventamos para que las palabras pudieran viajar en el espacio y en el tiempo. La historia de su fabricación, de todos los tipos que hemos ensayado a lo largo de casi treinta siglos: libros de humo, de piedra, de arcilla, de juncos, de seda, de piel, de árboles y, los últimos llegados, de plástico y luz. Es, además, un libro de viajes. Una ruta con escalas en los campos de batalla de Alejandro y en la Villa de los Papiros bajo la erupción del Vesubio, en los palacios de Cleopatra y en el escenario del crimen de Hipatia, en las primeras librerías conocidas y en los talleres de copia manuscrita, en las hogueras donde ardieron códices prohibidos, en el gulag, en la biblioteca de Sarajevo y en el laberinto subterráneo de Oxford en el año 2000. Un hilo que une a los clásicos con el vertiginoso mundo contemporáneo, conectándolos con debates actuales.